Diario

il mio nome è francesca, tra sei giorni compirò 29 anni. la mia infanzia l'ho vissuta all'interno di una stanza con molte finestre, ma senza alcuna porta: all'interno del misterioso buio che ci spaventa e di cui non sappiamo molto. l'ho vissuta subendo sguardi, parole, indifferenza, silenzio, senza forza per dire la paura, nè lo sgomento. ho sopportato mortificazioni e solitudine, scherno e malinconia, e non ho mai chiesto aiuto, pensando di non poterlo ricevere. per questo motivo nessuno sa chi sono, per questo nessuno mi resta accanto,  e come posso biasimarli? quando la persona che ti è amica, non parla mai di ciò che la rende umana, ma mostra di sè solo le virtù ? io sono questo e sono stanca: sbigottita dalla tenacia con cui ho difeso il mio fragilissimo e passionale cuore, stupita dalla fermezza con cui ho nutrito certezze fasulle e un'immagine lacunosa di me che ora, crolla sotto il peso di vaghe giustificazioni. non dirò e non cercherò la colpa di alcuno; s ...

cancello in ferro battuto, volto pallido come fumo rovesci di lacrime sui tappeti cimiteriali i cadaveri dormienti non se ne curano sono altrove dove noi non possiamo vedere. e il dolore della mancanza è un egoismo inutile.

siamo rami appesi siamo corde tese siamo fuochi sull'acqua noi siamo i pro e i contro spettri atti a distruggere il reale miti obesi senza nobiltà noi siamo il ridicolo e il grottesco lo spavento e lo schifo noi siamo filo senza matassa orrore senza pena nudità senza pudore voracità senza fame abitudine senza coraggio noi siamo colpe e profitto noi siamo talento e infinito e in questo Tutto ci destreggiamo come danzatori storpi noi siamo il sangue dell'esistenza e il suo virus