partire

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Ho tolto la valigia dal cellophan, con gli occhi di una centenaria che riguarda vecchie fotografie.


In quella valigia ci sono stati vestiti che non porto più,


ed ha un profumo di bucato e di autostrada.


L'ho aperta e ci ho messo un po' di vestiti.


Rosso per la notte che verrà senza te.


Bianco per il giorno splendente lontano dalla tua ombra.


Nero per la sera che attraverserà il mio viaggio.




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